Non abbiamo corretto Diane quando continuava a parlare del giorno del trasloco. Non le abbiamo dato subito l'indirizzo. L'abbiamo lasciata supporre quello che voleva mentre noi, in silenzio, finalizzavamo ciò che avevamo già deciso settimane prima: la nuova proprietà non era in realtà la nostra residenza permanente. Si trattava di un immobile di lusso che avevamo acquistato tramite una società a responsabilità limitata con un'altra coppia, progettato per affitti a breve termine e contratti di locazione aziendali. La nostra vera casa, quella che avevamo scelto per noi, era una casa privata in un quartiere residenziale recintato, intestata a me con il secondo nome di Marcus. Diane aveva sentito "casa di lusso" e aveva tratto le sue conclusioni con aria di superiorità.
La mattina in cui si è conclusa la vendita della sua casa, ha noleggiato un furgone, ha caricato i mobili e si è diretta all'indirizzo che era finalmente riuscita a farsi rivelare dal cugino di Marcus, il quale conosceva solo l'immobile a scopo di investimento.
Un'ora dopo, il mio telefono squillò.
«Claire!» sbottò Diane. «Sono qui, c'è un cancello di sicurezza, nessun codice d'accesso, nessun traslocatore, nessuna traccia di te. Dov'è l'ingresso in casa? Dove sei?»
Guardai Marcus. Sorrise lentamente, con calma.
Ed era proprio il momento che stavamo aspettando.
Ho messo il telefono in vivavoce.
Diane respirava affannosamente, come le succedeva quando panico e rabbia si fondevano. In sottofondo, sentivo il motore di un camion al minimo, un clacson e qualcuno che chiedeva se dovessero scaricare. Probabilmente si aspettava che ci precipitassimo fuori, scusandoci per non essere pronti. Invece, ha ricevuto un silenzio abbastanza lungo da metterla a disagio.
