Sandra strappò la prima pagina a metà.
Il rumore dello strappo mi ha paralizzato.
«Cosa stai facendo?» Mi sono slanciata verso la cartella, ma lei me l'ha strappata di mano, facendo a pezzi altre pagine – referti di laboratorio, appunti sui farmaci, date degli appuntamenti – mentre borbottava: «Tu usi i documenti come le altre donne usano le lacrime».
Le afferrai il polso. Lei mi diede uno schiaffo così forte che la mia testa scattò di lato.
Nella stanza si levarono dei sussulti di stupore.
Prima che potessi riprendermi, mi spinse indietro. La mia spalla sbatté contro il muro, un dolore lancinante mi percorse il braccio. La cartella cadde, i fogli si sparsero ovunque. Sandra mi indicò e sibilò: "Non userai questo bambino per controllare mio figlio".
Nella stanza calò il silenzio.
Poi la giovane donna con il telefono si alzò, fissò Sandra e pronunciò le parole che le fecero perdere tutto il colore dal viso:
“Oh mio Dio… sto trasmettendo in diretta streaming.”
Parte 2
Per ben tre secondi, nessuno si mosse.
La mano di Sandra era sospesa a mezz'aria. Ero premuta contro il muro, stordita, con una mano stretta alla spalla e l'altra che istintivamente proteggeva lo stomaco.
Le carte erano sparse sul pavimento come frammenti di qualcosa che avevo cercato di tenere insieme per mesi. La receptionist era in piedi dietro la scrivania. Un'infermiera entrò di corsa dal corridoio.
E la giovane donna con il telefono in mano – il suo nome, avrei scoperto in seguito, era Brooke – ci guardò alternativamente con l'espressione sconvolta di chi ha accidentalmente immortalato il momento esatto in cui una maschera è caduta.
Sandra si è ripresa per prima.
«Spegnilo», sbottò lei.
Brooke non si mosse. "L'hai appena colpita."
