"Ho finito."
“Sì, signorina.”
Abbiamo parlato per due ore di Shakespeare, libri, filosofia e idee. Josiah era un autodidatta; la sua conoscenza era frammentaria, ma la sua mente era acuta, la sua sete di sapere evidente. E mentre parlavamo, la mia paura si è dissolta.
Quest'uomo non era un bruto. Era intelligente, gentile, premuroso, intrappolato in un corpo che la società vedeva e considerava solo come quello di un mostro.
«Josiah», dissi infine, «se lo facciamo, voglio che tu sappia una cosa. Non penso che tu sia un bruto. Non penso che tu sia un mostro. Penso che tu sia una persona intrappolata in una situazione impossibile, proprio come me.»
I suoi occhi si riempirono improvvisamente di lacrime. "Grazie, signorina."
“Chiamami Elellanar. Quando saremo soli, chiamami Elellanar.”
«Non dovrei, signorina. Non sarebbe appropriato.»
“Niente in questa situazione è giusto. Se dobbiamo essere marito e moglie, o qualunque sia questo accordo, dovresti usare il mio cognome.”
Annuì lentamente. "Elellanar." Il mio nome e la sua voce profonda e gentile risuonarono come musica.
“Allora dovresti sapere una cosa anche tu. Non credo che tu sia inadatta al matrimonio. Credo che gli uomini che ti hanno rifiutata fossero degli sciocchi. Un uomo che non riesce a vedere oltre la sedia a rotelle, a vedere la persona che c'è dentro, non ti merita.”
È stata la cosa più gentile che qualcuno mi avesse detto negli ultimi quattro anni.
«Lo farai?» chiesi. «Accetterai il piano di mio padre?»
