"E tu hai acconsentito a questo?"
Sembrava confuso, come se l'idea che il suo consenso potesse essere importante gli fosse estranea. "Il colonnello ha detto che dovrei, signorina."
"Ma lo vuoi davvero?"
La domanda lo colse di sorpresa. I suoi occhi incontrarono i miei. Castano scuro, sorprendentemente gentili per un volto così temibile. "Io... non so cosa voglio, signorina. Sono uno schiavo. Di solito ciò che voglio non ha importanza."
La sua onestà era brutale e spietata allo stesso tempo. Mio padre si schiarì la gola. «Forse dovreste parlare in privato. Sarò nel mio studio.»
Se ne andò, chiudendo la porta e lasciandomi sola con uno schiavo alto due metri e dieci che, a quanto pareva, era mio marito. Nessuno dei due rivolse la parola per quelle che sembrarono ore.
«Vuoi sederti?» chiesi infine, indicando la sedia di fronte a me.
Josiah osservò il delicato mobile con i suoi cuscini ricamati, poi la sua figura imponente. "Non credo che quella sedia mi reggerebbe, signorina."
“Quindi, il divano.”
Sedeva con cautela sul bordo. Anche da seduto, mi sovrastava. Le mani erano appoggiate sulle ginocchia, ogni dito come una piccola clava, segnato da cicatrici e calli.
«Ha paura di me, signorina?»
“Dovrei esserlo?”
«No, signorina. Non le farei mai del male. Lo giuro.»
