15 dicembre 1856. Io e Josiah eravamo in biblioteca, persi l'uno nell'altra, a baciarci con la libertà di chi crede di essere solo. Non sentimmo i passi di mio padre. Non sentimmo la porta aprirsi.
“Elellaner.” La sua voce era gelida.
Ci separammo bruscamente. Colpevoli. Smascherati. Terrorizzati. Mio padre era sulla soglia, con un'espressione che era un misto di shock, rabbia e qualcos'altro che non riuscivo a decifrare.
“Padre, posso spiegare.”
“Sei innamorata di lui.” Non una domanda, ma un'accusa.
Giosia si inginocchiò immediatamente. «Signore, ti prego. È colpa mia. Non avrei mai dovuto...»
«Silenzio, Josiah.» La voce di mio padre era pericolosamente calma. Mi guardò. «Elellanar, è vero? Sei innamorato di questa schiava?»
Avrei potuto mentire. Avrei potuto affermare che Josiah mi aveva violentata, che ero una vittima. Mi avrebbe salvata e avrebbe condannato Josiah alla tortura e alla morte. Non ho potuto.
“Sì, lo amo e lui ama me. E prima di minacciarlo, sappi che il sentimento è reciproco. Sono stata io a iniziare il nostro primo bacio. Sono stata io a cercare questa relazione. Se devi punire qualcuno, punisci me.”
Il volto di mio padre passò attraverso una serie di espressioni: rabbia, incredulità, confusione. Infine: "Josiah, vai subito in camera tua. Non uscire finché non ti mando a chiamare."
"Signore-"
"NO."
Josiah se ne andò, lanciandomi un ultimo sguardo angosciato. La porta si chiuse, lasciandomi sola con mio padre. Cosa accadde dopo? Le parole di mio padre in quello studio cambiarono tutto, ma non nel modo in cui mi aspettavo.
«Capisci cosa hai fatto?» chiese mio padre a bassa voce.
