Ma ecco cosa non gli ho detto. Cosa che ancora non riuscivo ad ammettere a me stessa. Cominciavo a sentire qualcosa. Qualcosa di impossibile. Qualcosa di pericoloso.
Alla fine di aprile, avevamo trovato una routine. La mattina, Josiah mi aiutava con i preparativi, poi mi portava a fare colazione. Dopodiché, tornava alla fucina mentre io mi occupavo della contabilità domestica. Nel pomeriggio, tornava e trascorrevamo del tempo insieme.
A volte lo osservavo lavorare, affascinato da come trasformava il ferro in oggetti utili. A volte mi leggeva, e la sua capacità di lettura migliorò notevolmente grazie all'accesso alla biblioteca di mio padre e alle mie lezioni private. La sera parlavamo di tutto: della sua infanzia in un'altra piantagione, di sua madre che era stata venduta quando lui aveva dieci anni e dei suoi sogni di libertà che sembravano irraggiungibili.
E ho parlato di mia madre, morta quando sono nata. Dell'incidente che mi ha paralizzata, della sensazione di essere intrappolata in un corpo che non funzionava e in una società che non mi voleva. Eravamo due emarginate che trovavano conforto nella reciproca compagnia.
A maggio, qualcosa cambiò. Avevo visto Josiah lavorare alla fucina, riscaldare il ferro fino a renderlo incandescente, per poi modellarlo con movimenti precisi.
«Credi che potrei provare?» chiesi all'improvviso.
Alzò lo sguardo sorpreso. "Provare cosa?"
“Il lavoro di forgiatura. Martellare qualcosa.”
“Eleanor, fa caldo ed è pericoloso e—”
"—e non ho mai fatto nulla di fisicamente impegnativo in vita mia perché tutti pensano che io sia troppo fragile, ma forse con il tuo aiuto potrei."
Mi guardò a lungo, poi annuì. "Bene, ora lo sistemerò in sicurezza."
Mise la sedia a rotelle accanto all'incudine, riscaldò un piccolo pezzo di ferro finché non fu malleabile, lo appoggiò sull'incudine e poi mi diede un martello più leggero.
“Colpisci proprio lì. Non preoccuparti della forza. Senti solo il metallo muoversi.”
